¡FUERZA, FUERZA!

¡FUERZA, PRESIDENTA!

Unas fotos

La de los abuelos en la playa, los quince de Euge, el casamiento de tía Laura, ésas; y algunas más. No le quedaban muchas. Pero las atesoraba como si fuesen, bueno... ¡eso! un tesoro.

Las primeras lágrimas no tardaron en aparecer, dejando un surco marrón a su paso. El polvo aun ejercía su influencia.

No eran sólo las fotos... era la ropa, la suya propia y la de Andrés. No una muda: toda la ropa. Los libros, los cd´s, los muebles, el equipo, la tele... el lavarropas, la heladera... los recuerdos de sus padres. Los papeles... las plantas...

Una tragedia.

Las horas transcurrían y nadie se hacía cargo de nada. Daniela no tenía adonde ir. Ni ella ni Andrés tenían familia en Buenos aires. No había podido avisarle. En el apuro se le quedó el celular en su casa. Y del número de su esposo ni se acordaba, que para eso están hechos los número de los celulares, para que nadie los recuerde.

De pronto vio su rostro reflejado en una vidriera y un poco a su derecha, la única persona con la que había trabado trato a lo largo de los seis meses desde que habían comprado el departamento. La cara de la mujer la terminó de horrorizar. Desencajada, con la mirada perdida.

¿Qué vas a hacer, Daniela? Andrés llega en tres días..
¿Qué vas a hacer, Daniela?



(Continúa mañana)

Macabro hallazgo

Fue anoche, muy tarde, mientras revisaba mi viejo baúl. Voy a tener que cambiar de hábitos, ésto no es muy sano que digamos... Otro viejo vinilo. No es vida.

Prisión perpetua

Le guste o no a quien le guste o no, ahora, Alfredito se te va a borrar definitivamente esa excecrable sonrisa semimontada.
Justo un día antes del aniversario que no debería ser.
¡Fuerza Argentina!

Hoy más que nunca:
¡Es vida!

Me encantan

Aniversario impensado

Cumplo un año sin fumar. Consumía más de dos atados diarios. Costó mucho menos de lo que esperaba. Aunque a veces, sueño que le pido a ogtra persona que me enseñe a fumar o cosas por el estilo.

Din ir más lejos, hace un par de días estaba viendo una peli muy atento. En un momento uno de los personajes sale a una especie de porche y enciende un cigarrillo, aspira fuerte, retiene el aire en los pulmones y exhala. Quince segundos después, me encontré buscando el cigarrillo que había empezado. Por supuesto, no había tal cigarrillo, era simplemente una sugestión. Una de esas trampas que nos pone delante nuestro el vicio.

Así que no me vengan con que es jodido y qué se yo cuanto, es sólo cuestión de animarse.

Por cierto, no me volví un anti-cigarrillo fanático.

Es vida.

¿Qué pretende Usted de mí?

No tengo cura. Leo o escucho alguna nota y me quedo pensando. A veces me pasa con alguna reflexión ajena, pero otras, con una propia. Esta vez no recuerdo con qué quedé colgado de la disyuntiva empleo-trabajo.

Rumiaba en plena soñolencia previa a la siesta, cuando –de pronto- como casi todos los días en horarios distintos a cual más incómodo, sonó mi teléfono de línea, atendí y era un telemarketer de Telefónica, para ofrecerme por enésima vez el servicio de Speedorry.

De nada sirve que les diga una y otra vez que no quiero el servicio. Ninguna de mis formas (les aseguro que son creativas, a veces) hace mella en el operador de turno.

Mi negativa más creativa fue dejarle sentir al operador que ya tenía conquistada la venta, con preguntas muy atinadas, mostrando interés creciente. Hasta que le descerrajaba la pregunta mortal: ¿Junto al kit de instalación, me envían una computadora, no? Porque sino voy a tener que habilitar Speedorry en la licuadora o el mixer…

Pude imaginar (no sin disfrute) la cara de mi anónimo interlocutor. Se quedó callado un instante que pareció un siglo. En su cuadrado esquema mental no concebía un hogar donde no hubiese una computadora. Cuando asimiló la respuesta, me dijo –muy suelto de cuerpo- que cómo no le había dicho que no tenía ordenador. Le contesté que él no me lo había preguntado, ni él ni ninguno de los 347 que me habían llamado anteriormente por el mismo tema, obteniendo una negativa de mi parte.

Por lo menos sirvió para que durante una semana como mínimo las únicas interrupciones telefónicas indeseables de ese período fuesen de un insistente cementerio privado (¿sabrán de mí algo que yo desconozco?) y una concesionaria de automóviles que me urgía a aceptar una bonificación especial en la compra de un cero kilómetro bajo el lema de ULTIMO AVISO.

Me quedé pensando en los empleos basura (operadores de call centers y telemarketers, en este caso).

¿Qué pretenden las empresas de mí, de nosotros? Que pidamos servicios que no queremos, que aceptemos compras y promociones que no necesitamos aunque vayamos a rechazarlas luego, haciendo perder tiempo de trabajo a mí, a Ud. Y a sus empleados?

¿O encajarnos un servicio o producto en forma como mínimo desleal?

Porque como consumidores tenemos derechos, lo saben. Y podemos accionar.

Los operadores/telemarketers no se la llevan de arriba en este caso, ya que son rechazados por mí y otros cientos de personas en forma diaria. Algunos con insultos de por medio (la mayoría: hartos como yo de rechazar compras o suscripciones que no pedimos).

Pobres muchachos. Ellos sólo reciben órdenes y se limitan a cumplirlas con un mínimo libreto estudiado a medias o leído de la pizarra grande que cuelga frente a los insalubres cubículos en los que tratan de cumplir su labor, o bien de post-its pegados alrededor de la pantalla de su estación de trabajo.

Llamo al servicio comercial de Telefónica, logrando que me atienda un ser vivo (tampoco es para festejar su vivacidad, pues muchas luces no tenía), consigo hacerme entender, solicitándole tengan a bien sacarme del listado de promociones. No fue fácil conseguirlo, pero lo logré. Termina la conversación, con los saludos pertinentes y me encajan una grabación ofreciéndome… ¿saben qué? SPEEDORRY…

No es vida.

Piaf

Este post fue publicado en un blog colectivo del que participé hasta hace unos meses, quedó perdido en medio de multitudes de fotos insólitas y me dió bronca, por lo tanto, acá va:

Muchas veces leí y escribí, también –generalmente a modo de consuelo ante la partida de alguna persona, que en realidad uno muere cuando ya nadie lo recuerda.

Para quienes no profesamos religión alguna, este es todo un tema.

En el caso de los artistas –l

os verdaderos- la cosa es más fácil de cumplir, porque siempre hay algu

ien que abre un archivo y siempre otro que lo descubre.

Siempre me fascinó tanto la Pi

af, como su historia. Hija de un acróbata y una cantante de cafés, italiana, que estaba borracha y drogada cuando sintió los dolores de partoen plena calle. La encontraron sus vecinos tirada y balbuceante. Sí, Edith nació el 19 de diciembre de 1915 en el patio de la comisaría del barrio Belleville, de París.

Criada a vino por su abuela, que descreía profundamente sobre el valor del agua, su tía, que vivvía con ellas, regenteaba un burdel.

La Piaf no hablaba, no se reía, no caminaba y como si todo esto fuese poco, padeció meningitis, enfermedad que la dejó ciega.

Su abuela, la llevó a una iglesia, para que obrase algún milagro y –de paso- desentenderse de la niña. Edith tuvo suerte, volvió a ver.

A los quince años se fue a París, donde se ganaba la vida como cantante en la calle y en cafés.

En el año 1935 fue descubierta por el propietario de un cabaret que la bautizó con el nombre de la Môme Piaf (el pequ

eño gorrión). A los 16 años queda embarazada y tiene una niña que muere a los dos años de meningitis. Su potente voz y su expresivo estilo al interpretar canciones como "Je ne regrette rien" y "La vie en rose" le dieron fama. Actuó en películas, comedias y operetas. Realizó giras por Europa, Sudamérica y Estados Unidos. Tuvo relaciones amorosas con grandes celebridades como Charles Aznavour, Ives Montand y Jaques Pills, con quien se casa.

Se traslada a Nueva York y su éxito crece. Fue muy amiga de Marlene Dietrich. Enamorada del boxeador Marcel Cerdan vive con él una apasionada relación durante dos años; la muerte del púgil en un accidente de aviación destroza a Edith; recurre al alcohol y a los calmantes para poder seguir cantando. En 1962, cuando se acerca a la cincuentena, se casa con un muchacho de 27 años. Ganó millones durante su carrera, aunque murió en la ruina, víctima de la morfina a la que se había habituado. Falleció el 11 de octubre de 1963. Cuarenta mil personas caminaron en silencio por París hasta su tumba en el cementerio de Père Lachaise.

Aun hoy pueden encontrarse flores frescas sobre su tumba.

Vale la pena desempolvar algún viejo disco de pasta o vinilo de la abuela o alguna tía, obtener algunas canciones paradigmáticas están en la web.

Periódicamente se re publica algún compilado de aquel pequeño gorrión de París.

Una grande de verdad, con una historia de película.

Imágenes de la web

Mhhhhh

EN RE-CONSTRUCCIÓN

Tengo ganas de volver. Estoy trabajando para recuperar Sudacaland. Los extraño.

Una pena

Falleció HUGO MIDÓN. Un grande de nuestro teatro, Actor, autor, docente y director de teatro, es uno de los creadores más importantes del teatro infantil en la Argentina.

Según la web Alternativa Teatral, entre las obras que escribió y dirigió figuran Cantando sobre la mesa (teatro y TV), El imaginario (teatro y TV), Narices, El gato con botas, Vivitos y coleando (I, II y III), Locos ReCuerdos (estrenada en el Teatro San Martín), El salpicón, Stan y Oliver, La Familia Fernández, Juego de reyes, Popeye, Objetos maravillosos y Huesito Caracú. A lo largo de su carrera, recibió los premios Argentores (1992, 1993, 1994), ACE (1993, 1994, 1999), Premio Nacional del Teatro (1994-1995) y el Premio Municipal del Teatro.Recuerdo haberlo visto actuando en una obra para adultos y el resultado era siempre el mismo: para sacarse el sombrero, en caso de llevarlo, claro.

¡Hasta siempre!

Sobre el feriado de hoy

Se trata de la memoria, ni más, ni menos. Ustedes me conocen y saben mi posición y pensamiento al respecto.

No quiero repetirme, no quiero cansarlos.

Hoy pensé en mí en aquél día. estaba yendo al colegio (4to. año) y en cuanto me enteré, de puro tilingo, de puro inmaduro, desubicado e ignorante, expresé mi alivio por el derrocamiento de Isabelita.

Era un tarado. Por suerte aprendí.

Es importante, entonces, nuestro rol de adultos que padecimos en carne propia aquella época de mierda, en transmitirle a nuestros hijos y nietos el motivo de este feriado.

También es hermoso poder vivir esta otra época -tan distinta- en la que un gobierno elegido por el pueblo, demuestra que la justicia es posible y que no apuesta al olvido.

Ahora hay que ir por los cómplices civiles de tanta barbarie.

Me despido con una letrita de León Gieco, "La memoria".:

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

Eterno retorno...

Mil gracias a todos los que me escribieron, dentro de los comentarios o, simplemente, a mi correo, para darme palabras de aliento.

A partir de mañana, fecha emblemática si las hay, para nuestra memoria como sociedad, intentaré retomar contacto cotidiano con Ustedes.

Una vez más, gracias por el apoyo.

***

Ponerse al día va a ser complicado, pero quiero expresar nuestro dolor por la pérdida de estos excelentes artistas argentinos.

Gracias por todo lo que nos dieron y que descansen en paz.