El circo de las mariposas

Hace un rato, mientras charlaba con mi ahijado Matías, me hizo ver un cortometraje que quiero compartir con Uds.  Apenas comenzó, recordé que ya lo había visto.  No puedo más que compartirlo.

Ultimo aviso

Vos que ponés "ME GUSTA": ¿Hiciste todo lo que estaba a tu alcance para difundir y juntar algunos lápices de colores? Queda poco tiempo y reconozco a la solidaridad como una de tus grandes virtudes... Ayudame..!

 

Te sigo esperando...  No me falles.

 

Aquellos románticos

Ordenando un viejo aparador de mis viejos, me reencontré con un LP que era de los favoritos de papá.
Y quise compartirlo:

Puaj

El 15 de septiembre de 2010 escribíamos:

El fallo de la Cámara de Casación confirma la clara sentencia de los jueces de primera instancia:   El pedófilo Grassi es culpable.

ES CULPABLE. DEBE IR PRESO. SIN DEMORA.

¿Qué estamos esperando, por favor?

Desde anoche ya está preso.  Pero... ¿saben qué?  Aun no me termina de conformar.

Entiéndanme:  no quiero que lo torturen, ni que lo maten, nada más lejos de mi intención.

Simplemente es tal mi odio, hacia este engendro, que no puedo concebir que todavía siga siendo sacerdote, que aun siendo condenado por pedofilia haya gente que sigue haciendo lobby para salvarlo.

No descubro nada si desconfío de los enormes intereses que hicieron lo imposible, sin escatimar esfuerzo y dinero para que este COMPROBADO hijo de mil putas, haya seguido viviendo junto a sus potenciales abusados en condiciones de cautiverio que envidiaríamos más de cuatro.

1105 días.

Pocas veces sentí tanto desprecio por una persona.   Si lo mío les parece exagerado, hagan el ejercicio de ponerse en el lugar del abusado.  Quien como el que escribe vivió una experiencia similar, sabe lo que se siente.

Perdón.  No quise abrumarlos con estas líneas.  Festejemos, pero con el ojo atento.

 

¿Continuará? Creo que sí.

Tengo ganas de volver.  ¿Tendrán ganas de soportarme?  Prontito en la pantalla amiga de Sudacaland.

Incunable

En el fondo del placard de la pieza del fondo, en el fondo de mi casa, acabo de encontrar un vinilo bastante rayado quedata de 1972, cuya tapa bastante bien conservada comparto con Ustedes.  ¡Qué época!

Privilegios

Pocas personas pueden hacer justicia al adjetivo de privilegiadas.  También las hay -me consta- las que nacieron con un don y no supieron estar a la altura.

Lisa Gerrard

Hablando de dones, hay una bella mujer australiana digna del adjetivo: Lisa Gerrard, dueña de una voz tan profunda y hermosa, como triste.

Les dejo una muestra de su inmenso talento.  Se trata de una canción (Sacrifice) que fue utilizada en un segmento estupendo del film de 1999, The Insider (Michael Mann), "El informante", para Argentina

Espero la disfruten.

 

Nunca tan al ras...

Siguiendo con el tema de la publicidad, me toca meterme, hoy, con los spots televisivos de máquinas (descartables o no), cremas y accesorios para la afeitada masculina.

¿Han notado Ustedes que los modelos que los protagonizan son casi imberbes?  Rubios, de ser posible y lampiños si se utlizará algo más que un primer plano.

Se cuenta, hoy en día, con una tecnología de post producción que equivale al fotoshop, a fin de retocar los rostros y sacarles la mínima sombra de barba antes de que el producto sea utilizado.

Los clientes de estas empresas publicitarias, pueden haber prestado acuerdo a los modelos, pero el retoque de las imágenes me atrevo a decir que es sólo un artilugio de los publicistas, que –más papistas que el papa- quisieron “ayudar” al producto.

Soy de los de barba cerrada.  Dura.  Jodidamente enrevesada.  Obviamente ninguno de estos artilugios está hecho para mí.

Un slogan posible: “¡Más al ras que nunca!”, para ser leal con el consumidor, debería reemplazarse por “Más al ras que nunca, para tipos que no tienen casi barba, ni nada por el estilo!"

Ahora que lo pienso, si bien el slogan no lo dice, las imágenes, sí.

Raros nuevos tiempos en los que los hombres se depilan lo imaginable y un poco más. 

 ¿Notaron que ya casi nadie tiene pelo en pecho?

¿Qué quieren que les diga?  Sin meterme –porque no es el caso- con la sexualidad de nadie, la androginia no me va ni un poquito.

Brasevisto.   

Tufillos

Cada vez que escucho (SIC) la publicidad de esas tohallitas femeninas que vienen una encima de la otra, no puedo evitar La puteada instantánea, cuando no quedo farfullando solo como un enfermito una larga parrafada sobre la higiene femenina y la general.

Tá bien, no soy mujer, pero tampoco necio; a mí me parece antihigiénico por más que me demuestren lo contrario, me da sucio, me da mugre.

Es como tener dos calzoncillos puestos y cuando transpiramos uno… ejem…  Debo ser antiguo, pero cuando uno se ensucia a mí me enseñaron que hay que limpiarse…

¿Estoy muy equivocado?  Ayúdenme.

No es vida.

Estamos volviendo

¿Será cierto?

¡FUERZA, FUERZA!

¡FUERZA, PRESIDENTA!

Prisión perpetua

Le guste o no a quien le guste o no, ahora, Alfredito se te va a borrar definitivamente esa excecrable sonrisa semimontada.
Justo un día antes del aniversario que no debería ser.
¡Fuerza Argentina!

Hoy más que nunca:
¡Es vida!

Me encantan

Aniversario impensado

Cumplo un año sin fumar. Consumía más de dos atados diarios. Costó mucho menos de lo que esperaba. Aunque a veces, sueño que le pido a ogtra persona que me enseñe a fumar o cosas por el estilo.

Din ir más lejos, hace un par de días estaba viendo una peli muy atento. En un momento uno de los personajes sale a una especie de porche y enciende un cigarrillo, aspira fuerte, retiene el aire en los pulmones y exhala. Quince segundos después, me encontré buscando el cigarrillo que había empezado. Por supuesto, no había tal cigarrillo, era simplemente una sugestión. Una de esas trampas que nos pone delante nuestro el vicio.

Así que no me vengan con que es jodido y qué se yo cuanto, es sólo cuestión de animarse.

Por cierto, no me volví un anti-cigarrillo fanático.

Es vida.

EN RE-CONSTRUCCIÓN

Tengo ganas de volver. Estoy trabajando para recuperar Sudacaland. Los extraño.

Sobre el feriado de hoy

Se trata de la memoria, ni más, ni menos. Ustedes me conocen y saben mi posición y pensamiento al respecto.

No quiero repetirme, no quiero cansarlos.

Hoy pensé en mí en aquél día. estaba yendo al colegio (4to. año) y en cuanto me enteré, de puro tilingo, de puro inmaduro, desubicado e ignorante, expresé mi alivio por el derrocamiento de Isabelita.

Era un tarado. Por suerte aprendí.

Es importante, entonces, nuestro rol de adultos que padecimos en carne propia aquella época de mierda, en transmitirle a nuestros hijos y nietos el motivo de este feriado.

También es hermoso poder vivir esta otra época -tan distinta- en la que un gobierno elegido por el pueblo, demuestra que la justicia es posible y que no apuesta al olvido.

Ahora hay que ir por los cómplices civiles de tanta barbarie.

Me despido con una letrita de León Gieco, "La memoria".:

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

Eterno retorno...

Mil gracias a todos los que me escribieron, dentro de los comentarios o, simplemente, a mi correo, para darme palabras de aliento.

A partir de mañana, fecha emblemática si las hay, para nuestra memoria como sociedad, intentaré retomar contacto cotidiano con Ustedes.

Una vez más, gracias por el apoyo.

***

Ponerse al día va a ser complicado, pero quiero expresar nuestro dolor por la pérdida de estos excelentes artistas argentinos.

Gracias por todo lo que nos dieron y que descansen en paz.

Palabras urgentes

Hace mucho tiempo que vengo mascando este post. Va a ser largo, amigos. Sepan disculpar, pero es hora de balances y despedidas. De eso se tratan estas palabras.

I

Resulta profundamente desgastante, lo digo en serio, intentar participar en una conversación casual, cotidiana, en el almacén o el kiosco. Será que soy demasiado vehemente y no distingo entre quien o quienes vale la pena participar de un diálogo o simplemente hacer como que uno no escucha la sarta de pelotudeces mal intencionadas y cargadas de odio que pululan alrededor.

Si participo, quedo en minoría ya no pequeña, sino más bien paupérrima, y encima de tener que escucharlos, los dedos acusadores se vuelven en mi contra (aparte de defender lo presuntamente indefendible, paso a ser el culpable directo.) Encima, como si no bastara el clima de mierda que uno tiene que vivir, termino con taquicardia.

Habrá quienes han descubierto el discurso xenófobo, intolerante, fascista e inclusive nazi, durante los últimos acontecimientos de toma de terrenos.

Serán muy jóvenes, muy distraídos o bien muy negadores. El discurso está de cuerpo presente, sino de dónde salen los oyentes de ciertas radios. Está arraigado profundamente y atraviesa todas las clases.

Si sos boliviano, cosé gratis la ropa de mi marca, viví hacinado cual esclavo en mi taller clandestino y calláte la boca que sino mis encargados argentinos nativos te hacen mierda. Eso sí. Ni se te ocurra pulular por el “espacio público”, no sos lo que queremos ver.

Para qué pedís vivienda si en mi tallercito te las arreglás… ¡Qué pretencioso!

II

Desde la muerte de Carlos Kirchner que no me dan ganas de actualizar el blog. Siento como si un pedacito mío también hubiese muerto. No es para menos: Había llegado a pensar que la participación de los jóvenes en política, que la gente de nuevo tomando posesión de la calle era algo que no iban a ver mis ojos.

Confieso que me equivoqué.

Pero sigo inmovilizado: Es tal la campaña anti K de los medios establecidos que termina por ahogarme tanta repetición de slogans de tn. Ahora somos nazis.

A esta gente no le importa nada y lo que es peor lo que menos les importa es nuestro país.

Es posible que este sea un post de despedida, si es como creo. Tengo que volver a agradecerles, entonces, por el aguante, por la compañía, qué se yo.

Fue lindo mientras duró.

Chau, Néstor

Planteos

Me estoy cansando.
Me están cansando.
Cada día me siento un poco más solo.
Que lo que digo no le importa un carajo a nadie.
Que como están las cosas no me da para escribir humor.
No tengo humor para eso.
Porque -además- el único humor que aparentemente se aprecia,
es el despolitizado. Que es justo lo que no haría jamás.
Debería haber nacido en una época diferente.
Me estoy cansando.
Estoy cansado de remar solo y sin un mínimo comentario que no
repita las palabras mágicas de la prensa hegemónica.
No es vida.